Do inacabado livro nosso, a vida...

Dos Poemas Gregos

Série Quarta

Em Síbaris, no porto, te recordo,

Vendo as naves, minha natal cidade,

De Palas protegida, enquanto os ágapes

            Preparam se na treva.

Quem não sonhou o eterno, nem um bloco

De partido epitáfio o lembrará,

Ainda que engenho habilidoso o faça

            Com arte não sincera.

Assim, desta que no festim se espoja

Radiosa urbe, talvez nem escombros

De ervas vestidos possam ao viajante

            Marcá-la no porvir.

Porém tu, minha terra, que te alçaste

Em pedra e alma até o mistério etéreo,

De ti nada cairá, ainda que honrando

            Tua derrota eterna.

Do inacabado livro nosso, a vida,

Em vão nos perguntamos em que frase

             Truncada, ou em que sílaba

Partida, a Moira cega o vai parar.

Enquanto alheio, entre os seus rolos muitos,

            O vento passa, o mesmo

Que nada nos contou quando passava,

E vira as folhas brancas, incontáveis

            Mortalhas, sobre nós.