[ 14 Poemas Gregos]

DOS POEMAS GREGOS, 1984

Alexei Bueno

            

Dos homens, porque as têm,

As faces vão se embora,

Enquanto, na alvorada,

Os de hora breve pássaros

Por anos sem lembrança

São sempre o mesmo canto.

Pois ser um é ser morto,

E assim é que pagamos

O sermos, como os deuses,

Um só, um que não torna,

Porém não como eles

Às Parcas superiores.

Por isso o instante dói,

Como a mim, ao que enxerga

As folhas que não voltam,

E vê, na hora mais viva,

E não na madrugada,

A ágora deserta.

                              ***

Os deuses, como nós, não sabem nada

            E só serenos vivem

            Porque, infinitos sendo,

A vida é lhes bastante só saber.

Pois se assim também fôssemos, as trevas

            Do oculto murchariam

            Perante a luz doméstica

Do nosso então, que acesa seguiria.

Mortais, porém, entre dois grandes mares

            Sem astros nem farol,

            Frágil batel, boiamos

À espera de que a vaga nos destroce.

E tudo é frio e frágil. E a verdade

            Que neste espaço temos

            Fora dele não segue

Qual nosso archote, aonde possamos dar.

Por isso assim trememos, e se rimos

            Debaixo do ócio efêmero

            O medo em nós prossegue

E ele mesmo, com medo, se une a nós.

E abraçados choramos. E no Olimpo

              Até os divinos temem

              Então, como sentindo

Que a eles mesmos a Parca há de cortar.

                            ***

Tudo, menos tu, Cronos, morrer pode.

Mesmo os deuses à morte estão sujeitos.

Mesmo o Fado, que até a eles subjuga,

               Não se interpõe a ti.

Só tu reinas, e findos ainda um dia

Os deuses, e os mortais, e os mundos todos,

E o olímpico monte em pó tornado,

            Tu, eterno, seguirias.

Pois, mais que os nossos olhos que te vissem,

Num vácuo até de ti, sem quem a olhasse,

Tua gota a cair continuaria,

            Sem gota, ou queda, ou nada.

                              ***

Eu, contrário ao geral dos outros homens,

Muito pouco respeito por vós, deuses,

Tenho, e nem temo que em castigo um raio

             Divida me a cabeça.

Porém incréu não sou, embora o pouco

Que soe a minha lira eu nunca às musas

Tenha devido, mas talvez à ausência

            Das nove, e os deuses muitos.

Porque o meu peito, que ambiciona o eterno,

Não se farta convosco, vãs deidades,

Que o vulgo do seu sonho modelou

            Em era já apagada.

Mas antes no universo incompreensível

Te entendo a força, Zeus, que não existes,

E de Apolo o semblante luminoso

             Sinto vivo em meu peito.

Como escuto Dionisos quando à noite

Dois bêbados ao pé do templo caem,

E de Afrodite fito a imensa graça

            Nas jovens intocadas.

E a Posêidon sei ver sob as tormentas,

E Tânatos, mais forte que os mais todos,

Encaro quando os meus se vão, e eu ouço

            Pulsar me o peito efêmero.

Porém, quando isso ocorre, eu, deuses, toco

Não em vós, mas no barro que moldou

Vossas belas, porém frágeis, estátuas

            Por mãos da mesma terra.

E tu mesma, terrível Moira, que enches

De medo os imortais e os que o não são,

Eu sei como és um sonho, tu que os fatos

            Só fazes quando feitos.

Logo não creio em vós; mas nessa hora

Em que deixais deserto o monte Olimpo

E no não penetrais, deuses caídos,

           Cabisbaixos e humildes.

Então, quando há só o nada e o grande Cosmos,

E o do homem espírito insaciado,

Algo eu vejo, que as palavras não dizem

            E o próprio ser não sabe,

Algo tão alto e estranho que até a vós,

Pobres deuses sem chão, tal força um dia

Vos enfim fazer vivos poderia,

            Tornando vos verdade!

                                  ***

Tais como as ondas que do mar perpétuas

Fortes levantam se, e em frente caminham.

Tais como as ondas, que as mesmas não são

Jamais, enquanto lhes durar seu curso.

Tais como as ondas que na areia morrem,

E voltam brancas para a água eterna.

Sem deixar rastro, um som, um ronco, um sulco,

Sob as do agora, como as de antes delas.

                                  ***

Tanto por nós os deuses se interessam

Quanto nós pelos vermes detestáveis

Que rondam nossos pés. Quase os não vemos,

                        E, vendo-os, os matamos.

Portanto, nunca aos deuses atribua,

Mortal, teu claro dia, ou teu suplício,

Já que ambos, quando vêm, não nos vêm deles,

                        E nem do Fado ao menos.

Pois este é a própria ausência, e a ela se curvam

Os imortais, e o mundo, e os céus, e os homens,

E é bem por nossa sorte que os do Olimpo

            Não reinem sobre nós.

Pois se assim, como julga o vulgo, fosse

Desgraças muito mais nós sofreríamos

Pois em nós os de lá descontariam

                        Seu tédio, ou sua dor.

                                  ***

Sob os de Hélios raios,

Sobre a relva fresca,

Vendo os pontos áureos

Mil, que, abelhas, voam,

Tendo da água o canto

Com que vai à morte,

E ouvindo a conversa

Dos caniços frígidos,

Assim, mortal, quase

Sou um deus. Não penso.

                                  ***

Em Síbaris, no porto, te recordo,

Vendo as naves, minha natal cidade,

De Palas protegida, enquanto os ágapes

            Preparam se na treva.

Quem não sonhou o eterno, nem um bloco

De partido epitáfio o lembrará,

Ainda que engenho habilidoso o faça

            Com arte não sincera.

Assim, desta que no festim se espoja

Radiosa urbe, talvez nem escombros

De ervas vestidos possam ao viajante

            Marcá-la no porvir.

Porém tu, minha terra, que te alçaste

Em pedra e alma até o mistério etéreo,

De ti nada cairá, ainda que honrando

            Tua derrota eterna.

                                  ***

Do inacabado livro nosso, a vida,

Em vão nos perguntamos em que frase

             Truncada, ou em que sílaba

Partida, a Moira cega o vai parar.

Enquanto alheio, entre os seus rolos muitos,

            O vento passa, o mesmo

Que nada nos contou quando passava,

E vira as folhas brancas, incontáveis

            Mortalhas, sobre nós.

                                  ***

Desde que o fogo, Prometeu, nos deste,

No Cáucaso do nosso próprio espírito

Como tu, mesmo em marcha, estamos presos

            E o tempo é o nosso abutre.

Nunca mais, por tua causa, pararemos,

Em nosso próprio andar agrilhoados

Como cegos que gemem por não verem

            O que vêem no entanto.

Mas um dia, algo oculto e claro o pede,

Seremos finalmente, e como os nossos

Teus grilhões do não ser romper se ão,

            E a ave enforcarás.

Foi por isso que o injusto deus um dia,

Temendo algo maior, aprisionou te,

Mas já no Olimpo todos ouvem trêmulos

           Os nossos próprios passos.

                                  ***

Os homens, quando crianças, são eternos,

De Tânatos a face os não marcou

            Ainda, e eles a fitam

                        Como a de um deus distante.

O da Noite dileto filho a eles

Parece, com seus pés tortos e velhos,

            Como um deus sem poderes

                        Por tão longe o seu cimo.

Os outros, diurnos deuses, de sua olímpica

Vida eterna, estes sim, parecem próximos

            Pois deles é o instante

                        Do amor e da conquista.

Porém, depois, são eles que estão longe,

E a criança senil, que não viria,

            Acerca se, e nos mostra

                        Seu paciente poder.

                                  ***

Pobre Leucipo, contra ti o destino

Se armou de crespo olhar. Também para outros

Com de razões igual ausência, ele

              Abriu a meiga face.

Tu no entanto da mais baixa rameira

De Atenas foste fruto, e a vida toda

Levaste, além do pejo, a acre suspeita

            De ver teu pai num desses

Nobres velhos que pela ágora em grupo

Sorrindo passam com seus finos trajes,

E se nenhum foi teu por glória, todos

             O foram por vergonha.

Depois pediste aos deuses a ventura

Que vias claramente, mas teus dias,

Mais brancos do que o mármore, fugiram te

            Como do porto as naves.

E sem uma hora de triunfo na alma,

E sem uma memória na dos outros,

Certa tarde na acrópole, das nuvens

              Inchadas de tormenta,

Um fulminante raio, mais preciso

Que outro qualquer que Hefestos fabricara,

Em bloco de carvão, por Zeus mandado,

            Te fez perante os homens.

Desde esse dia lembram-te com honra,

Desde esse dia, vítima de um deus

Caprichoso, ao teu túmulo se estendem

             Os olhos dos que vivem.

Desde esse dia olvidam te a ascendência,

E o de teus dias pântano asqueroso.

Assim, qual luz na treva, nesta treva

            Tanto arde um brilho estranho!

Por ser prova aos que crêem de uma ausente

Vontade, e de uma lógica lendária.

E é assim que ao receber tal fogo, um fogo

           Ateaste na esperança

Dos mortais, que divino hoje te tomam,

Pela assassina luz, que ao te ser morte

Foi mais do que ela a eles. Porém tua

            A escuridão prossegue.

                                  ***

Viemos ao mundo no ventre do Acaso, e ele só, neste mundo,

Sem nos querer nem sonhar, célere nos acolheu.

                                  ***

Gotas do sol nas vestes, tão velozes

Como vós nossas horas nos deixaram

             E tudo foi um sonho

            Que o peito nos tortura.

Manhãs do amor sonhado, noites dele

Ausente, e a voz das almas que adoramos,

               Como a fumaça foge

               No turbilhão, fugistes.

Por isso é a só saudade o que nos resta

De tudo, mas de ti, o mais sonhado

            Momento, nem saudade

            Pudeste nos deixar.

E o rosto que esperamos não surgiu

À luz, ou dela caiu na sombra eterna,

              E assim é que não cremos

              Que o nada nos criou.

Pois muito grande és, dor, para que um homem

Que te viu possa conceber ao menos

            Que pelo acaso vieste

            E acabar te ás por ele.

Pois te acabas, veloz, e, sem piedade,

Partes levando o nosso sonho aos braços,

              E nem o mal nos deixa

              O bem de nos lembrar.