suíte literária

DOS POEMAS GREGOS, 1984 de Alexei Bueno

Série Primeira

                    ***

Dos homens, porque as têm,

As faces vão se embora,

Enquanto, na alvorada,

Os de hora breve pássaros

Por anos sem lembrança

São sempre o mesmo canto.

Pois ser um é ser morto,

E assim é que pagamos

O sermos, como os deuses,

Um só, um que não torna,

Porém não como eles

Às Parcas superiores.

Por isso o instante dói,

Como a mim, ao que enxerga

As folhas que não voltam,

E vê, na hora mais viva,

E não na madrugada,

A ágora deserta.

                              ***

Os deuses, como nós, não sabem nada

            E só serenos vivem

            Porque, infinitos sendo,

A vida é lhes bastante só saber.

Pois se assim também fôssemos, as trevas

            Do oculto murchariam

            Perante a luz doméstica

Do nosso então, que acesa seguiria.

Mortais, porém, entre dois grandes mares

            Sem astros nem farol,

            Frágil batel, boiamos

À espera de que a vaga nos destroce.

E tudo é frio e frágil. E a verdade

            Que neste espaço temos

            Fora dele não segue

Qual nosso archote, aonde possamos dar.

Por isso assim trememos, e se rimos

            Debaixo do ócio efêmero

            O medo em nós prossegue

E ele mesmo, com medo, se une a nós.

E abraçados choramos. E no Olimpo

              Até os divinos temem

              Então, como sentindo

Que a eles mesmos a Parca há de cortar.

                            ***

Tudo, menos tu, Cronos, morrer pode.

Mesmo os deuses à morte estão sujeitos.

Mesmo o Fado, que até a eles subjuga,

               Não se interpõe a ti.

Só tu reinas, e findos ainda um dia

Os deuses, e os mortais, e os mundos todos,

E o olímpico monte em pó tornado,

            Tu, eterno, seguirias.

Pois, mais que os nossos olhos que te vissem,

Num vácuo até de ti, sem quem a olhasse,

Tua gota a cair continuaria,

            Sem gota, ou queda, ou nada.