Cinco Poemas Cariocas

CEMITÉRIO DAS POLACAS

              (INHAÚMA)

Nos beliches sobre o oceano,

Nas camas de Lapa ou Mangue

Fizeram-se, corpo e sangue,

Algo horizontal e plano.

Sob o lustre, ao som do piano,

Quanto gesto ousado ou langue,

Que mudo medo da gangue

Que as trouxe, que asco inumano.

Mas ei-las, ainda deitadas

Nos seus leitos de cimento,

Seus barcos sem amuradas.

Doadoras do esquecimento,

Ei-las na paz olvidadas

De todos, menos do vento.

                                                        

                                                             

   BECO DOS BARBEIROS

Nossos pés e as folhas secas

Há tempos, tempos, te roçam

As pedras, quase as remoçam,

Polidas como carecas.

As folhas, como os calçados

Perdidos para o outro mundo

Dão-te um concerto profundo

De estalos, riscos, chiados.

Folhas de oitis, de mangueiras,

Botas, tamancos, coturnos,

Pés nus, ébrios pés noturnos,

Jornais lidos, amendoeiras,

Chinelos, heras, jaqueiras,

Gramíneas, notas fiscais,

Bilhetes de nunca mais,

Bengalas de áureas ponteiras,

Sapatos, rosas, cobranças,

Folhas dos homens, dos troncos,

Todos hirtos, ambos broncos,

Sapatilhas, pés de crianças,

Que ruído em rio, que rio

De eras sem fim, litania

Do abismo, na pista esguia

Do teu traçado sombrio

Que, à frente e atrás, é uma foz

Dando ao nada, é o dom das ruas,

Sob uns cem mil sóis, mil luas,

Ruidoso, fluente, feroz.

                                                                        

                APELO

Quando, cidade, eu deixar-te,

Em que mundos pulsará

Esta falta que já está

Por aqui, por tanta parte?

Esta saudade sem termo

Para onde irá? Que desgraça

O exílio do que se passa

No teu corpo infante e enfermo.

Nunca mais, manhã bem cedo,

Caminhar na Rua Larga

Entre os caminhões de carga

E o abrir portas, que degredo.

Nunca mais o Bar do Jóia,

O Gaúcho, o Paladino.

O que há depois do destino?

Sem mãos, que mão nos apóia?

Nunca mais os sebos reles

Da Feijó, da Tiradentes,

Nem as luzes descendentes

Sobre as mais diversas peles.

Nunca mais o Hotel Planalto,

O Triângulo das Sardinhas,

Velhas pedintes mesquinhas,

A corrida após o assalto.

O ouro vítreo das tulipas,
Os sinos nas rijas torres,

As querelas entre os porres,

O óleo sujo a fritar tripas.

Nem o Campo de Santana

Com estátuas, ébrios, putos,

Nem pombos nos cocurutos

De uns heróis que a brisa abana.

Nem a Rua do Ouvidor,

Rosário, Gonçalves Dias,

Quilométricas de dias,

De longas filas de dor.

Nem o Largo da Carioca

Pleno de povo e de lixo,

Papéis de jogo de bicho

Que um vento cego desloca.

Nem Lapa, nem Cruz Vermelha,

Gamboa, e os burros-sem-rabo

Rinchando, ou pipas num cabo

De luz, nem matos na telha.

Nem descer a Rio Branco,

Cinelândia, Serrador...

É possível tal horror,

Tal golpe à esquerda, no flanco?

Resta-me ser um fantasma,

Acolhe-me, pois, qual sombra,

Cidade que amo e me assombra,

Num tempo que o tempo plasma.

Deixa-me, espectro, cruzar-te,

Eterno, nesses lugares

Que são e foram meu lares,

Eu, teu cerne e tua parte.

                                                                

   CEMITÉRIO DOS PRETOS NOVOS

                       (GAMBOA)

O mar ficara atrás, defronte o nada.

Sem seu mundo, nem o outro, ei-los sepultos,

Ossos, cinzas, libertos dos insultos

Sob o asfalto, os assoalhos, a calçada.

Invisíveis, na alheia madrugada,

Levantam-se, reúnem-se, e seus vultos

Fitam a ruela livre de tumultos

E enxergam nela a cena insuspeitada.

Hienas, zebras e leões varam as casas,

Girafas e baobás nascem das telhas,

Os grous nos postes bicam suas asas,

E eles, ao fogo, com cauris e contas,

Dançam, estátuas brônzeas ou vermelhas,

Além da vida de ódios e de afrontas.

                                                                                      

                 PASSEIO PÚBLICO

                          (DEVANEIO)

Como a vida cansa. Fosse eu já um busto

Num jardim bem sujo, entre espinheiros rombos.

Meu crânio lustroso sob um sol adusto

Ficaria branco com as fezes dos pombos.

Que em meu pedestal os bêbados, aos tombos,

Viessem se escorar e vomitar sem susto.

Bandas no coreto, entre marciais ribombos,

Nunca acordariam meu perfil vetusto.

Máscara sem alma, patinando ao vento,

Que nenhum passante sequer fitaria,

Tendo embaixo um nome que ninguém leria.

E se alguém o lesse, no fragor violento

Da hora do retorno, nem o guardaria,

Servo de um senhor que não se aplaca: o dia.