Raridades

LIVRO DE HAICAIS

10 de setembro a 17 de outubro de 1988

Crânios num ossuário.

As pedras brancas invejam lhes

Muito pouco as vidas.

Sono do mendigo

Por baixo do céu. Que tetos

Haverá em seus sonhos?

Alheio a este mundo,

Uivando o cachorro tenta

Agarrar a lua.

Chuva, qualquer dia

Não acharás, ao caíres,

Meu frio por baixo.

Nuvem ergue a pálpebra!

Quero ver o olho de cego

Com que sonda a noite.

Viagem sem sentido.

Atrás e à frente, na estrada,

O vazio é um só.

Séquito até a tumba.

Ah! roupas que nos esperam

No armário sem dono.

Ao punhal do raio,

Branca de pavor, a noite

Ronca um negro grito.

No ar, damas da noite.

E as vidas nunca vividas

Junto aos pós, na sombra.

Grei do vento. Folhas,

Galhos rotos, pós, insetos,

Passarinhos mortos...

Quantos, cada dia,

Quando novamente te ergues,

Sol, não se erguerão?

Lá embaixo, ouro e prata

Por entre cordões de pérolas.

A cidade à noite.

Casebres do morro

Na tempestade noturna.

Vaga lumes úmidos.

Chuva e névoa gélida.

Que frio teria o sapo

Se tivesse frio!

Noites do ator velho.

Rebeladas no confuso

Sonho, quantas vidas.

Seis vezes a luz

Nesta janela. Seis poemas.

Não posso dormir.

Esta, a nossa vida.

No entanto as outras, as outras,

Entre a brisa fria.

Mar por sob a lua...

E os pontos brancos efêmeros

Como muitos olhos.

Antes que algum nome

Nos designasse, já rias,

Pequena cascata.

Bramindo com fúria

As ondas, sempre, antes mesmo

Da nossa revolta.

Ainda não erguêramos

Qualquer reino ou templo, e o mesmo

Eras, fio d'água!

Esqueletos de árvores,

Lampiões rodando no vento,

No chão, sombras, bêbadas.

Sobre o monte liso

Contra o céu uma só árvore.

Gesto de vitória!

Sob a chuva intensa

A alma da terra se evola

Conversa em perfume.

Quero ouvir na noite

Os sapos que embalarão,

Eternos, meu túmulo.

No antiquário turvo,

Flutuando, entre o pó e os brilhos,

O cheiro da vida.

Junto a uma rameira

Solidão dos corpos próximos.

Ah! somos só almas!

Pelos labirintos

Irei até perguntarem

Se eu estou perdido.

Só, dentro da névoa,

Nosso nítido passado

Fura o agora umbroso.

Sempre, pelos becos,

Há muitos anos os olhos

De um gato imortal.

Lá fora, no vento,

Cabelos soltos e risos...

E a vida tão pouca.

Surgindo da espuma

Conchas partidas, escamas...

Sorrisos da morte.

Nos bambus já escuros,

Morcegos, daqui, dali,

Também sem destino.

Batendo em meus dentes

A lua crescente, e um riso

Duas vezes branco.

Gotas furiosas.

Que ânsia da chuva e de tudo

Em voltar à terra!

Bêbado, o mendigo

Vituperando o silêncio

Que o apagará.

Virando, rompendo

As folhas secas, meus pés

Sem respeito aos mortos.

Quantas avós tuas

Meus ascendentes pisaram,

Pertinaz barata?

Entre as ruas, eu,

E em mim, eu em outras ruas,

Sob a mesma noite.

Quando lá naquele

Píncaro eu me erguer, serei

Certamente eterno!

Dançando frenético

Na estrada contra o crepúsculo

Faz se o louco um deus.

Por trás do combate

Feroz do vento e das nuvens

A intocada estrela.

Que eu durma, é o que buscam

Os homens todos, mas hoje

Algo os rói na noite.

Nada vos trairá,

Meus olhos vivos na infância

Flamejando aos mortos.

Entre o sol e as flores

Como é difícil às vezes

Desdenhar tal mundo.

No olho das ruínas

As íris dos vaga lumes

Sob as tranças de ervas.

Eu aqui, sozinho...

As cortesãs na cidade

Devem rir agora.

No cais, os navios

Presos, rosnando, fadados

Ao vagar eterno.

Lá, bem sobre a estrada,

A casa entre flores onde

Não entrarei nunca.

Mãos moldando a terra.

Mãos dentro dela dispostas.

No meio o relâmpago.

Céu azul e enorme,

Jamais serias vermelho!

Que tenho eu com isso?

Jorros de água sob

Brancas correntes de estrelas.

Luz. Tudo é viagem.

Só, na madrugada

Ir lado oposto ao de casa.

Mais, não ter nenhuma.

Na noite trevosa

Eis, quando menos se espera,

Teu semblante, lua!

Cuidado, este homem

Que enches de chuva te ampara,

Natureza, inteira!

Luzes das janelas

Sendo, não sendo, no tempo,

Os faróis da morte.

Correi, moscas ávidas,

E vós, sequiosos ratos,

Que o banquete é findo!

Vaidoso da vasta

Multidão dos seus iguais

O imbecil gargalha.

Porta muda.Chuva

Lavando o vômito. Os ébrios.

Rindo já se foram.

Tudo a natureza,

Cruel, perdoa. Os arbustos

Crescem sobre os crimes.

Som de uma água oculta

Que desce. Grilos da noite

Na floresta. Quando?

Este velho alheado

O que olha tanto lá fora

Onde a vida existe?

Noutra casa, noutra

Luz breve sobre outros móveis,

Qual serias, alma?

Na esquina sumindo

Os homens. Logo outros homens

Sumindo. Na esquina...

Ao tocar na água

A inversa imagem das árvores

Tirita de frio.

Sem ninguém que os veja,

Os grãos de pó, indo, vindo,

Quando geme o mundo.

Ronco dos mendigos

Na treva. Paz dos que nunca

Perderão mais nada.

Grito da sineta

Na última aula. Alegria.

Depois o silêncio.

Nesta casa, como

Teria ocorrido a vida?

Cidades do mundo!

Sobre mim a lua.

Lá atrás das altas montanhas

Outro deve olhá la.

Lâmpada vermelha

No umbral da taberna. O vento

Diz que ela bebeu.

Perfume da chuva.

Que fria limpeza deve

Chegar mesmo aos mortos!

Rompa a guerra ou arda

Toda a cidade, a minhoca

Não sairá da terra.

No jardim, à luz

Branda e amarela, ninguém

Vendo o ao nosso lado.

Mosquito ferido.

Quieta agonia de pernas

E antenas na noite.

Ondas roucas, gotas

Tentando em vão pendurar se

Junto das estrelas.

Com dedos dementes

A árvore busca os cabelos

Que lhe arranca o vento.

Para a aranha ao menos

Lá em cima deves ser música,

Zumbido noturno.

Chuva me encharcando.

Riso correndo entre as ruas

Da desordem úmida.

Marchando no tempo,

Antes de tudo e após tudo,

Soberbo, o silêncio.

Sempre, a cada passo,

Atrás de nós, entre os becos

Vindo, quem não fomos.

Velho, esta manhã

Naquele pátio ruidoso

É a que foi tua!

Sobre o cemitério

As andorinhas gritando

Na luz do crepúsculo.

Entre o som das chuvas

E a voz do mar, só nas nuvens

A mudez das águas.

Da cachoeira em fúria

Na minha taça eis que bebo

A espelhada água.

Dedos dos bambus

Tocando na névoa o canto

Com que parte o vento.

Meio dia. O cego

Marcha, batendo, batendo

Sobre a própria sombra.

Mesmo esse macaco

Ridente, é incrível, um dia

Ficará calado.

Ouros do Tesouro

Da juventude, tão gastos

Destas mãos já velhas.

No solar ruído

Há ainda verdes cortinas

E um senhor, o sapo.

Toda a noite os raios

Caindo, longe, tão longe

Que o trovão não veio.

Lavado, banhado

Por tuas mãos tantas vezes,

Vê te agora, corpo!

Cabelos de névoa

No monte. De ontem para hoje

Ele ficou velho.

Volta dos campônios

Já tarde. Só o espantalho

Vencerá a noite.

A formiga morta

Na poça lenta. No cosmos

Explosões de estrelas.

Gritos das crianças

Antes de serem chamadas

Para se deitarem.

Tormenta de névoa,

Eis que o dia se fez noite

Mas que noite branca!

Para as rãs e os sapos

Rajadas troantes de estrondos

A chuva no charco.

Paisagem deserta.

Mas não, lá bem longe, um homem

E então tudo existe!

Em todas as portas

Uma só certeza: Nosso

Lugar não é aqui.

 

Alexei Bueno

Aos 25 anos Alexei Bueno publica o LIVRO DE HAICAIS [100 haicais], e como contributo as Homenagens ao Japão prestadas por Literacia, nos oferta alguns deles, que partilhamos com nossos Leitores, nesta que é a sua Suíte Literária.