conTextos Poéticos

A juventude dos deuses

        I

                                                    

Tudo o que se passou

É mentira

Porque o que é o ser

Não pode nunca mais deixar de sê-lo.

Ontem nunca existiu, não te levantaste nem dormiste.

A hora que passou não passou, onde está ela agora?

Tudo o que foi, e tudo foi, é mentira, e unicamente mentira.

Algo está aqui, mas este algo não é o teu passado

Nem o do mundo, nem o do Universo.

Nunca nada existiu.

Tudo acabou de ser criado, agora.

Não perguntes, deploravelmente, como pôde Deus criar o mal,

Pois jamais houve mal.

Nunca um homem nasceu.

Nunca morreu homem algum.

Nunca ninguém amou ninguém.

Nunca houve qualquer guerra sobre a terra. 

Tua mãe não te pariu, tua avó não pariu a tua mãe.

César não atravessou o Rubicão, a América não foi descoberta.

Nada disso jamais aconteceu, o único acontecimento

É estares aqui, neste instante, espectador desta mentira enorme

E não existires também.

Amanhã serás tão mentira quanto Napoleão ou um amor perdido,

A História nunca ocorreu, jamais um homem foi assassinado,

Savonarola não marchou para a fogueira, não ergueram a muralha da China,

Ela está lá, a muralha, agora, mas foi erguida neste instante,

Nunca existiu também, embora surja diante dos teus olhos.

Jamais alguém deu uma esmola, jamais alguém agonizou no mundo,

O tempo não permite a verdade de nada, exceto de um olho

Que vê tudo isso, e que não é o teu, pois jamais nasceste.

Sonho e vácuo. Rumor. Mentira. Um filme que passa

E a cada fotograma se destrói, eternamente.

Tua sombra nunca te seguiu. Teu filho, não o geraste.

Nada te pode ferir. Tua dor é mentira, escárnio tua honra.

O Tempo é o parricida do ser. O Tempo é que te liberta

De tudo. No Tempo és nada. No Tempo

Não és. Nada é. Só um olho

Nem teu nem meu fita essa fanfarra inútil,

Essa torre de nada

Chamada Desespero.

Só esse olho fita

E existe, como na noite

A um velho filme que se esvai

Branco e negro nas trevas.

Tua mulher não te pode trair. Tua casa não pode pegar fogo.

Nada existiu jamais.

Nem um beijo.

Nem um crime.

Tu apenas existes neste instante

Invadeável

Onde és o olho para o olho que não passa,

Onde és o ator da peça prolixa que vai terminar,

Onde és a vagabunda para o ato de doze minutos,

O substituível, o dispensável

Espectador da lenda

Que nunca se passou.

Nada. Apenas tu aqui, sozinho,

Pavorosamente sozinho, miseravelmente sozinho,

Envolvido com trapos de tecido fino na borrasca enorme,

Na tormenta imóvel, no furacão sem vento, na geleira sem frio

Envolto em trapos.

A casa em que nasceste esses trapos,

O sorriso de teu pai esses trapos,

A batalha de Salamina, o canto de Akhenaton esses trapos,

Os seios daquela que forjaste, a queda de Constantinopla esses trapos,

Cristo subindo o Calvário, os soluços de tua filha,

A caminhada nas falésias esses trapos, Atenas esses trapos,

Esses trapos teu rosto aos seis anos, as montanhas, a noite,

As ondas que arrebentam, as constelações esses trapos,

Tudo esses trapos contra a tormenta de estares aqui

Sozinho,

Tu,

O olho do Olho que não te vê e não és,

Agora, no agora de onde jamais poderás fugir.

Nada nunca aconteceu,

Nada,

Exceto esse incansável olho fitando a lenda que se esgarça

Cada vez mais longe,

Cada vez mais lenda,

Como um arranhado filme roufenho e anacrônico

Onde todos os atores morreram

Farolando numa sala vazia

E negra e branca

Na noite. 

O LOUCO NA IGREJA

      (Fuga sacra)

Flores brancas, flores frias,

Cravos, lírios... Flores claras

Das cruzes das sacristias

Que encobrem com graças raras

Os crânios de almas preclaras

Guardados nas galerias

E os cristos de pedrarias

Cobertos com pedras caras.

Gretadas teclas cansadas,

Crivadas marchetarias,

Dos cravos de mãos pregadas

E os cravos das melodias

Que as horas cremam vazias

Com notas crucificadas

Nos crivos das balaustradas

Quebrando o cristal dos dias.

Cantarias denegridas,

Quadros negros nas escadas,

Colunas gregas descridas

Nas grutas sacramentadas,

Catedrais das madrugadas

Carpindo estrelas ungidas

No escrínio escuro das vidas

Que clamam petrificadas.

Contrições das faces magras,

Gangrenas incandescidas,

Adros graves, almas agras,

E as ocres carnes feridas,

Cornijas, campas perdidas,

E as covas cheias de pragas,

Crestados claustros nas fragas,

Rangentes dentes deicidas...